Infecto

Sueño infecto, que rodeado de miseria

Se pudre bajo una niebla de vehemencia.

Mientras unos ríen, otros sobreviven

En un mundo esculpido en barbarie

Que no permite indulgencia a nadie.

Crónicas teñidas en sudor de sangre.

Vidas socavadas por una maquinaria

Con combustible absolutamente despreciable.

Vagabundos desposeídos de su nombre,

Putas que no cobran a nadie,

Autoestopistas sin equipaje,

Yonquis consumidos por el hambre

Y niños jugando a ser hombres.

Crónicas teñidas en sudor de sangre.

Mentes famélicas en días sombríos

Oprimidas bajo su pesado yugo.

¿Hacía dónde se dirige este,

Nuestro canto dormido?

C.P. de la Fontaine