A Bukowski y los días de mierda. Que no son pocos.

Whisky para el corazón
Con veneno en el aliento.
Hierro fundido para el alma
Ácido
En el intestino.
Es
La industria del perdedor
Por entendimiento.
Se acepta, pero no se entierra,
Le das una patada
O
Se ríe de ti como si te sobrara
El tiempo.
El dolor nos hace ser animales
Entenderlo,
Humanos.

Y quererlo,
Quererlo,
Nos hace morir por dentro.

Aún sin saberlo.
Pero aquí
No nos gusta salir corriendo.

C.P. de La Fontaine