Devorar días y noches.

Ahí fuera la vorágine

Que devuelve todo.

Agazaparse tras una hoja

Y recibir dos zarpazos,

Uno dentro y otro fuera

Sin sangrar por ningún costado.

Y mientras,

Alguien gritando

Te abre el pecho y te clava

La estaca de un árbol caído.

Tierra y agua,

Moho y gusanos.

Un baile con una llama,

Una danza suave y salvaje

Que te hace engullir toda necesidad

De fingir ese dolor

Frío y espeso.

Devorando días y noches

Existía la vorágine.

C.P. de La Fontaine

A Bukowski y los días de mierda. Que no son pocos.

Whisky para el corazón
Con veneno en el aliento.
Hierro fundido para el alma
Ácido
En el intestino.
Es
La industria del perdedor
Por entendimiento.
Se acepta, pero no se entierra,
Le das una patada
O
Se ríe de ti como si te sobrara
El tiempo.
El dolor nos hace ser animales
Entenderlo,
Humanos.

Y quererlo,
Quererlo,
Nos hace morir por dentro.

Aún sin saberlo.
Pero aquí
No nos gusta salir corriendo.

C.P. de La Fontaine

I.

¿Qué es amar?

Encontrar a alguien que cierre los ojos por ti,

y al conquistar la cima,

saltar al abismo para perderte con un grito.

El devenir  de un ciclo sin fin.

Morir para ser amado y amar para pervivir.

Es no dormir para jugar con un cuchillo

y escabullirse de una sombra incierta corriendo sin objetivo

Es soñar despierto aun sabiendo que todo es efímero.

Ahogarse en una bocanada de aire y respirar con suspiros.

Tener en pecho oprimido bajo alambre de espinos.

Sopor con un dulce entreacto.

Dejar el alma descompuesta en un baúl vacío

y después destrozarlo con un martillo.

Es desayunar con la victoria o cenar ya rendido.

Sufrir para ser feliz. Para poder sentir.

Navegar contra las olas con la ayuda de una roca

y bucear con una palabra en la boca.

La pasión por un desconocido.

Volar en una tempestad proclamando que no te ha vencido.

Caminar descalzo sobre el fresco musgo,

y abrasarse a cada instante con las gotas del rocío.

¿A caso es amar vivir?

¿O hay que vivir para ser correspondido?

Ser, existir, por la razón de un ser querido.

Un letargo congelado y demasiado amargo.

Qué si no ecos desesperados

por alguien que se ha perdido.

                               Encontrar a alguien para seguir buscándole más allá del camino.

C.P. de la Fontaine

Ginsberg feat Antonioni

Viejo hombre,
Yo profetizo recompensas

Más vastas que las arenas de Pachacamac
Más brillantes que una máscara de oro martillado Más dulces que la alegría de ejércitos desnudos
fornicando en el campo de batalla
Más rápidas que un tiempo pasado entre la noche
de vieja Nazca y la de Lima nueva
en el crepúsculo
Más extrañas que nuestro encuentro cerca del palacio
Presidencial en un viejo café
fantasmas de una vieja ilusión, fantasmas
del amor indiferente.

A. Ginsberg

Maiakovski

Recoge en la sala del cerebro
las filas inagotables de los amados.
Vierte la risa de los ojos en los ojos.
Adorna la noche de las bodas pasadas.
Verted la alegría de la carne en la carne.
Que la noche no se olvide de nadie.
Hoy tocaré la flauta
En mi propia espina dorsal.

Maiakovski.

Las Termópilas

Nos reclama Ares
como siervos de su espada.
Llegan sus palabras
con la reverberancia de Eolo
y respondemos a su llamada
con los tambores de guerra.
Desafiaron a la temeridad
y hoy la temeridad acuidará a las puertas.
Los éforos auguran nuestra derrota
pero no llegan a ver
cuántos comerán con nosotros en el Hades.

Somos solo trescientos
pero nuestros escudos saben bien
que un millar de ellos nos odiarán por tal fortaleza,
nosotros solo detestaremos no morir con más hermanos.

Han venido buscando agua,
y les haremos tragar acero.
Han reclamado tierras
mas gozarán de ellas en la otra vida.

Que giman sus vástagos
y griten sus mujeres,
cada paso será una agonía
y cada muerto nuestro
un estertor de su fin.

Alzad las lanzas lacedemonios.
Comienza el banquete de sangre,
Selene nos acoge en sus sombras
mientras Helios muestra diáfano
la cruda cara de la muerte,
ante la osadía persa.

Charles Bukowski

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendaís

que conseguí
tanto
como
pude.

C.Bukowski